Por mi los años en balde segregan
palabras duras y de fragilidad:
¿Por qué; por qué siempre a mi!
Yo moviendo los hombros en medio
del barullo que certero como certeza
se aposenta en mi, reprendo,
su demasiada cruda observación.
Me asalta fugitivamente el miedo
de no saber si ni lo sé;
¿Soy el hombre que por luchar anhelo
o el engañado sobre mentiras de verdad?
¿Soy el niño grande en ilusiones
o el de mayor amargado soñar?
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