A veces escupo sangre
en trazados que atraviesan el alma.
Más; también se me desprende
la herrumbre del vacío cansada.
No hay ser más infeliz que aquel
harto de ver cómo las horas se pasan
sintiéndose fríamente evitado
por la oscuridad que reside en su casa.
No hay comentarios:
Publicar un comentario