Si me copiaste el cerco tímido;
la atroz y austera
mirada sobre gente de mar
confuso, y el duelo
de ver como ni nada se puede marchar.
Si lo intentaste, al menos:
sentir el infinito roce
escarpiado y de sabor
entristecido. Y contra
todo vigor el refrenar...
Si fueras yo... Capaz
de remover; tranquilo
el empotrado cieno
tras un teñido eón
de rojo súbito final...
Serías sólo un metro
a lo ancho quizás
de profuso plañido
sobre la nívea cal.
(Sólo burbujas calientes:
Un paso más
cerca de volar.)
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