¿Qué es mi vida sino infierno y estrellado cielo?
¿Qué si no? Si no está en calma ni se calma
la pasión y empeño sobre el charco reflector.
¿Qué es la vida en el momento inabarcable
de las mañanas tórridas y lamentadas?
Sube un grado, quizá dos,
por este viento airado
de mil llantos a la dos llorados.
Y es el suelo muerto en celo, no yo;
tierra que reza más que implora
la visión final del depravado yermo:
semillas de vigor conglomerado.
Y soy sin serlo -craso raro caso-
no más que uno más viviendo
bajo mi propio techo de suelo asfaltado.
Y nadie me asegura más mi propio piso
que el miedo anclado; grabado,
sobre el sólo nuestro rendido paso.
¿Qué es mi vida sino infierno y estrellado cielo?
Sufro el dolor de no veros
amarga pasión sin cara por el futuro velado
de noches sin pausa, ni tregua:
sólo un grito constante y contenido.
Amor desenfadado entre mis sueños enfangados,
sólo tú y tu risa de robarme el aire dudo claro.
Sólo tú y tu amor y el mío; el nuestro, son capaces
de romper a reír las ataduras de la tierra indignada.
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