(El retazo de una pena en aquel aula, persistente, en una realidad difusa)
Arañado, gran anhelo,
con fisuras supurantes
por donde corre la tristeza,
libre, terrible y silenciosa.
Duelo el sentido,
los ecos duros d'esperanza;
claridad opacamente borrosa,
de ahora, siempre o antes...
Tengo entendido que también Leon Tolstoi se avergonzaba de lo que había escrito en el pasado. Por si te sirve de consuelo.
ResponderEliminarQue tengas un buen día.