Amiga que no estás, íntima,
retumba tu sonrisa clara:
sobre mi titilar, certeza;
mullido canto y leal.
Perfume, luz por brotar,
versos que no radican.
El humus, pasión vestal
es, acuíferos ecos.
Pensador, yo, desvalido
entre la ronda metafísica:
en la vida, retoñar, Ser,
la razón es de mi muerte.
Hum... si no existo ni Yo,
mi vida, tú, ¿Quién eres?
Sueñas en mis sueños
o es la nada perfección...
Feliz cumpleaños.
ResponderEliminarPor favor, continúa deleitándonos.
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